Le temps, etc.

Ce moment, dans le train, qui n’est plus la nuit et pas encore le jour ; cette heure incertaine que les horloges ne savent pas nommer, comme si le temps lui-même…

Longtemps, j’ai tenu un journal intime. Un vrai : cahiers cartonnés, écriture serrée, dates en haut à gauche. On y écrit pour soi seul, avec la certitude tranquille que personne…

Il y a deux jours, je faisais référence à Bonnard, à sa manière obstinée de revenir sur ses toiles longtemps après qu’elles avaient quitté son atelier. Je croyais en avoir…

Mon nouveau roman est enfin achevé. Énoncée ainsi, la phrase paraît simple, presque anodine, comme la formule administrative qui clôt un dossier. Elle recèle pourtant des mois de travail discret,…